Le radici sono adagiate sul fondo e bevono linfa antica di vita. Era il vento a rincorrere l’infanzia su viottoli di meraviglia, sciolti i capelli al sorriso delle lucciole la bocca aperta a ingoiare il sole. I giorni erano solo primavere e quando di rosso si...
E’ giorno di vendemmia. A sbalzi d’onde abbiamo sparsi i canti e colmato i canestri: a grappoli anche il vento si coglie, fra i filari. Ora, radunati sull’aia, all’abbandono del pasto e del riposo, affidiamo le gioie della giornata: occhieggia il vino,nei bicchieri,...
Quale confine, quale speranza ha il cuore? In questa sabbia di giorni uguali una goccia di vino è il dubbio, un respiro, la vita e un bicchiere somiglia alla farfalla bianca che si posa sul ramo alto del ginepro o che incerta vola tra i ribes. Inutile chiedersi se Dio...
Seguo la memoria della sorgente scritta su quei tronchi: la raggiungevo con passo quieto, rugginosi i pensieri. Nostalgie di attese; non gesti non suoni. Chiama la vena il cuore, ed il polso risponde lo stesso pulsare-burrasca. Sulla roccia si pacifica l’acqua...
Nella mia stanza c’è l’eco. E quattro buste della spazzatura.Piene. Di. Cose. Mie. Nella mia stanza c’è l’eco. E il letto affaticato dei villosi operai che la infestano. Nella mia stanza c’è l’eco. E un prato grigio di sudicia polvere. Nella mia stanza c’è l’eco. E...
Siamo ore sparse, attimi in subbuglio col petto nudo e un rosario in bocca anagrammiamo ombre sul computer e ci inventiamo somme senza addendi. . Sui palchi conficcati nella nebbia legati al cappio delle avemarie gridiamo solo acerbe geometrie parafrasando stanche...
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